Peter MayleTandis que les kilomètres défilaient, elle expliqua à Max comment L’Isle-sur-la-Sorgue, de petite bourgade ensommeillée accueillant un marché aux puces le dimanche matin, était devenue un centre d’antiquités de réputation internationale.
– Ils viennent tous ici maintenant, déclara-t-elle. De New-York, de Californie, de Londres, de Munich, de pari, des marchands, des décorateurs et leur clientèle distinguée, propriétaire d’une maison dans les Alpilles… (Elle s’interrompit pour pousser une pointe de vitesse afin de doubler la voiture qui le précédait – une pointe particulièrement malvenue dans ce virage sans visibilité : Nathalie manqua de peu un cycliste qui arrivait en sens inverse. Elle jeta un coup d’œil à Max et sourit.) Vous pouvez ouvrir les yeux, maintenant nous sommes presque arrivés.
Max adressa en silence une prière au saint patron des passagers terrifiés et commença à se détendre en voyant ls voitures ralentir considérablement pour trouver une place au bord de la rivière.
